ALMUERZO, en El Ladrío, otoño 2009.

Te debo siete gramos de jengibre
tu no me los reclamas,
aún desleída en ti
defiendes con gracia al apio
la zanahoria es un mal verbo
en la cazuela,
el aceite es en mi mesa el aire de tu piel.
Aún te adeudo una pizca de azafrán
diez lágrimas de soja
cuchara de anís y heno
los sarmientos para ascuas

el invento que al fuego matarile.

Pero tú no me achacas ausencias
te apañas con tomates
y una siesta con sexo atrás en la huerta.

Esta es mi colaboración para la revista EL LADRÍO, en su edición de otoño 2009. Esta publicación la edita la Asociación El Coloquio de los Perros, de Montilla, Córdoba. Echarle un ojo o dos, merece la pena.

Dormía su cara contra la vía de tren. Hasta que despertó por el claxon y la luz en el horizonte veloz. Pronto notó que estaba atado a soga. Escuchó reír a sus captores y el tren cada vez más cerca y más atado aún se sentía. Las sirenas, las prisas, por el metal corre el pálpito de la maquinaria. Lo tiene encima, ya no es él. Noche de viernes, el cielo masacrado por el raíl.

La Fábula de las Abejas en AYVELAR 17

Esta es la portada de la revista de poesía AYVELAR 17, editada en Córdoba y dirigida por el poeta albaceteño Julián Cañizares, autor, entre otros libros, del magnífico poemario "Sustituir Estar" (DVD, 2009). En el interior, esta extraña caja contiene los dibujos de Alicia Gómez Molina y los versos de Luis Alfaro Palacios, Marcos Canteli, Héctor Castilla, Matías Miguel Clemente, Mario Cuenca Sandoval, Óscar Curieses, Mercedes Díaz Villarías, Luis Cauqui, Agustín Fernández Mallo, Concha García, Pablo García Casado, Andrés García Cerdán, Juan García Ródenas, Juan Andrés García Román, Sergio Gaspar, Antonio Luis Ginés, Mario Godens, Carolina Gómez Molina, Mónica Gómez Molina, Juan Gómez Moreno, David González, Ana Julia González "Aswad", Julián González Martos, Rogelio Guedea, Jesús Jiménez Domínguez, Juan Manuel Macías, Joan Magarit, José Manuel Martín Portales, Antonio Méndez Rubio, Vicente Luis Mora, Guillermo Molina Morales, Cristina Morano, Andrés Neuman, Vidal Palazón, Luis Manuel Pérez Boitel, Vanesa Pérez-Sauquillo, Marco Antonio Raya, Jorge Riechmann, Alberto Santamaría, Alfonso Tornero, Pedro Tornero, Julieta Valero y José Iván Suárez. El poema siguiente fue mi aportación, gracias Julián por invitarme a estar entre tanto bueno verso.

LA FÁBULA DE LAS ABEJAS

Las abejas enfermas pierden el zumbido, lo dice la tele.
Los cobardes se quedan sin voz,
mudan con petate hacia la sombra.
Ciudad herida de uva por el verano.
Vino en tu boca y en mi hocico.
Viento de parra y mosto.
Fusta de saliva y sílex.

Las abejas agonizantes detestan la miel, lo dice la radio.
Los vulgares aborrecen la voluntad,
vuelan sin disciplina hacia los tugurios.
Ciudad tragaperras al fondo de la barra.
Birria de vida y roncar muy vasto
hasta parir migrañas y chicle.
Coñac solo y en taza.

Las abuejas muertas no estan en ningún sitio.
Eso lo grita el pregonero
que por la calle va cantando mi suerte.
Una tarde de verano hiperactiva y tibia,
esta tarde de ciudad impertinente
cuando asalto por fin
tu cuello.

SOLICITUD DE MARTIRIO

Toda ciudad tiene su declive
su declinar en anemia
y ojeras junto a las farolas.
Su decadencia de tapices
y piano donde se firman sentencias de vida
y sol sostenido.
Tú mueres y yo muero.
Dame tarta, átame a tu cama
baja al purgatorio
a donde no haya gente honrada
donde no viva el pudor
y el valor sea hace tiempo ascuas en el crematorio.
Dame lumbre y préndeme en el infierno

junto a perros que juegan a las cartas.

Este poema forma parte de la revista "Piedra del Molino", el número 10 de la colección y con la que se conmemoran 5 años de buena poesía desde Arcos de la Frontera. Una magnífica revista dirigida por Jorge de Arco, quien amablemente me invitó a participar en ella con un texto inédito, "Solicitud de Martirio" ha sido mi ilusionada aportación.

33 METROS

Un cuentecico con música de Pink Floyd.

Madrid dentro de una burbuja, abajo la barca de la vida desvariada y la mente en vuelo paradójico. Es junio, dan las seis, salto y asalto con mi perplejidad el cemento, soy líquido, es junio y dan las seis y dónde está mi cerebro, en formol, bajo una zanja, en mazmorras, en almidón, en almizcle eléctrico de sustancias viscerales y líquenes de vacuna filosófica. El cerebro envasado al vacío, olvidado en una nevera. Es junio, es Madrid asfixia en su marmita, dan la seis, es verano, voy sin gris sin blanca sin prisas sin sesos, solo ansia por gastar zapatos, ojos y tacto tras una tarde de tormenta.

NECROLóGICAS

NECROLÓGICAS, fotografías sobre la devastación y el tizne gris del tiempo en la piedra, retratos de lo presumiblemente muerto, sitios donde el latir está en extinción, lugares con su historia y con su necrológica. El video es solo una invitación a este mundo en abandono, la canción es de El Último de la Fila, y lo que sucede dentro, pues lo dicho, una invitación.

Canta Diego Vasallo, lo demás es invierno antiguo en los alrededores de palacio.

AL FINAL DE LA VIDA

Al final de la vida no hay lindes ni cercas
allí no ordenan señales o intermitentes.

Hay carburo a medio kilo de gas licuado
y puñado de aire escupido con mala hostia.
Hoy gasto energía mal cortada, ajetreo de hiedra
y alfalfa que se dejó el asno.
Aquí, al final de la muerte, al principio de la vida
la feliz liendre en el vientre copioso recién cenado en el abasto
de lumbre y sombras y sobras de un hombre honesto
que un día llevo puesto el sombrero de tipo digno
y geológicos genes de gruta de cobre y ornamenta cabrona.
Al final de la muerte
hay un salto sencillo a una grieta

dar un paso y caer
a una sima suave de almohadas
y besos bien viscosos.

Mikel Laboa y una mano arrancándole una bronca al cielo.

LEA USTED SU CONDENA

Apartados de la purga,

por allí quedan los salvados, los dignos de galardón y palmadita en la espalda, aquellos que son afines a sus dogmas y como ellos van vestidos y portan la misma calaña al andar, el caminar que solo tiene quien con su pulgar puede enviar al resto a la putrefacción lenta en una cuneta bajo un olivo, de un tiro de fusil sucio de oveja o de hostias con un martillo para no gastar balas o simplemente solos en la deshidratación de la insolvencia. Por aquí, como digo, estamos los futuros fusilados. A saber: una señora arrugada ya y viuda, dos que vienen juntos desde antes del camión, la soltera acompañada de una zagalica de doce o trece años y por aquí también estoy yo, mi chaqueta de segunda y colilla en la boca, como yo siempre, pero hoy en un sitio que no conocía. Las pocas oliveras y luego, un barranco de piel rojiza que fue sembrando la rambla con los años y los años de echar a perder cosechas. Por aquí es donde apago la colilla para luego y veo como se marchan los que vinieron con nosotros en el camión. Los que llevan los fusiles los acompañan ahora con distinción, no a gritos e incluso les abren las puertas de los coches brillantes de marfil mortuorio y alguno de los que se salva mira con culpa para donde nosotros estamos, yo me fijo en la chica con sombrero que se marcha sin mirarme y entonces sé que en breve estaré muerto. La señora reza en cualquier idioma y los dos zagales le insultan porque aún tienen más miedo, la señora sigue a lo suyo y la soltera le cuenta una milonga a la chavalica que la acompaña, yo me enciendo mi colilla y al subirme las gafas veo los fusiles reunidos y con mala folla, dispuestos los brutos a cumplir la orden que dio el gordo que manda sobre el resto. Pienso en que no sé el nombre de ninguo de los que me acompañan en este sitio que no sé y para qué quiero saber sus nombres, prefiero no saberlo, no creo que nunca llame a ninguno a gritos o le susurre y no tengo tiempo para divagar más, ya vienen con los fusiles. Son unos catorce o quince, nosotros somos pocos, atados a soga y todos juntos como un ovillo de leña lista para la lumbre, son veinte o veinticinco con sus fusiles, no tengo tiempo de contar, se detienen los cincuenta y solo uno grita:

Saludáis el advenimiento inequívoco del Magno Refundamiento del Capitalismo del Bienestar ?

Ante la negativa, ráfagas de tiro de cien fusiles y silbido permanente en el aire.